Compilation de carnets, d’articles, de thésaurus ; spasmes de vie balancés sur le papier, lettres que l’on imagine calligraphiées, avec pleins et déliés, sueur, larmes et souffle, comme des baisers : voilà l’ultime récit d’un type qui a magnifiquement tout foiré à 30 ans et tout enflammé à 90. N’en jetez plus, Henry de Monfreid est un soleil. Sa frénésie n’est pas que de la mer ou du désert, elle est aussi du verbe : il crève les pages, et le cœur, à grandes torgnoles de sincérité et, qui sait, de vérité – ce qui, pour un trafiquant, est fort. Dur et franc comme l’or, Monfreid n’a qu’une parole, et c’est celle que l’on lit ici, celle d’un poète, d’un contemplatif qui, tel saint Augustin, croyait parce que c’était absurde,…
