7e ANNĂE - N° 27 - HIVER 2016-2017
Câest Ă peine perceptible, un frĂ©missement, un sourcil turbulent, lâĆil qui sâĂ©claire, le cĆur qui semble marquer le pas, rater un battement, pour mieux sâemballer Ă nouveau. Un homme plonge son nez dans un verre. Il fait bien plus que cela. Un Ă©cran saturĂ© de mots, de sensations, sâouvre dans un coin de sa mĂ©moire, une partition invisible dĂ©roule ses notes au-dessus de sa tĂȘte. Il esquisse un geste, donne le ton, tel un chef dâorchestre. Sa bande Ă lui, ses premiers violons, ses bois, ses cuivres, ses percussions, ce sont des vins, des centaines de vins, tous nĂ©s quelque part, sur un de ces terroirs quâil connaĂźt comme le fond de sa poche. Il les Ă©coute, les uns aprĂšs les autres,âŠ
