Quelque part tout en haut de la mappemonde, il y avait une réserve qui n’était pas faite pour les pulsations vivaces d’un coeur humain. La nature y était colossale, c’était un temple pour les esprits, les créatures tolkieniennes et les mousses fluorescentes, pas pour les hommes. Nita, l’Indienne, savait tout ça. Lucy, la Blanche, aussi. Elle était arrivée au début de l’année. Tous les garçons voulaient la peloter. Nita aurait bien aimé la rencontrer, fumer avec elle, mais elle l’a surtout observée, presque traquée. Étrange Lucy, quasi muette, mal dans sa peau pâle et zébrée; une sorte de Frankie Addams des forêts du Nord. Et puis un jour elle a disparu, son corps retrouvé nu, pelotonné au creux d’une racine. Lent, atmosphérique, le drame est chorégraphié comme un ballet. Monica…
