Écrivain, traducteur et éditeur chez Gallimard
Lui. — Tu diras ce que tu voudras… À la fin, tous ces vins du Sud, les bandols, les côtes-du-rhône… Non, non. Trop de soleil, trop de sève… J’en buvais une gorgée, et j’avais l’impression d’avoir avalé une grenade dégoupillée. C’était plus un foie, c’était le chemin des Dames… Heureusement, je n’ai pas été détraqué longtemps…
Elle. — Dans ces cas-là, fallait pas insister. Je te le répétais, pourtant… Il valait mieux changer. Tiens, pour commencer, un petit rosé d’Anjou, par exemple. Une pelure d’oignon, dès le matin, pour se remettre en bouche… Tu ne le sentais pas passer. Un vrai médicament!
Lui. — Au réveil, je n’ai jamais pu, tu sais bien. Alors imagine, une fois malade…
Elle. — Pourtant, il n’y avait…
