C’est un tout petit grain qui ne pèse rien mais contient l’entier du monde. Il est un parmi des milliers, des millions, sur son sol à lui, sur son cep, porteur d’infinis capteurs qui bientôt se déploieront, de goûts à enfanter, de jus à fermenter, de joie et de sens à délivrer, in fine. C’est un grain, doré ou carmin, mûr pour la grande aventure du vin, s’offrant à celui qui le recueille dans le creux de sa main. Sur sa peau, dans sa chair, en filigrane, en transparence, telle une esquisse apparaissant sous le papier calque, un lieu, invisible mais bien lisible. Au commencement est le grain mais à l’origine est le sol: on en revient toujours à ça. C’est là que se fait le vin, que s’écrit l’histoire.…