Et puis soudain le silence se fit. Les portes se refermèrent sur nos doutes, nos peurs, nous laissant à nos cogitations, impuissants. Plus de course folle, plus d’urgence sauf celle de vivre, plus de projet immédiat sauf celui d’être. Dans nos intérieurs s’invita l’intériorité. Le temps s’étira, il prit ses aises, et bientôt toute la place. Mais dehors le temps vigneron avait accéléré, lui, à la faveur d’un printemps fécond. Et les petites mains de la vigne, habituées à travailler dans les coulisses et dans l’ombre, s’activèrent cette fois-ci sans visage, dûment masquées, comme tout un chacun dans cette nouvelle « société du mètre et demi » (cf. Pascal Bruckner).
Frénésie ici, inertie là. Et distanciation, c’est-à-dire disparition, du convivial, cet art du « vivre avec », le credo de…